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domingo, 29 de diciembre de 2013

El libro de las rosas

Baila el agua desde las estrellas
hasta los labios de una mujer alada.
Las gotas besando el alma
y un haz del cristal de los ojos
llegando a cada lunar de la luna,
respirando el olor de la madrugada
que vaga descalza en la soledad.

Baila el agua en latidos de escarcha
y en la tierra la mujer desnuda,
entregando su piel al cielo y,
algún año, de algún mes, de algún día,
un poeta dejará volar la pluma y soñará
su cuerpo en el jardín de las Hespérides.
Y siempre será la misma mujer,


pero nunca será el mismo poeta. 

domingo, 22 de diciembre de 2013

Señor, disculpe

Señor disculpe, quiero ir a Roma pero sin amor.
La bailarina de mi caja de música ya no quiere bailar,
y se dirá ¿qué bailarina? y yo diré oh sí, mi corazón.
No se extrañe señor, yo me entiendo pero usted a mi
quizá no, pero verá, cómo le explico yo mi amor.
Quiero ir a Roma con o sin razón y usted dirá otra vez
¿razón de qué señorita? y yo diré pues no lo sé señor.
Pues verá señor, mi prólogo empieza antes del sonar de
cualquier violín, pero mientras lo digo, alzan sus voces.
Y dice así; te necesito como me necesito cuando en el 
espejo no se encuentra el reflejo de mi misma y miro, 
esperando ver lo que mis ojos no ven, porque no hay 
espera si no se espera nada, ¿por qué? porque nada hay.
Quiero explicarme aunque no explico ninguna explicación,
dadas las circunstancias en esta estancia, ¿dónde estaré yo?
Pero esta vez, señor, usted no preguntará, porque no se sabe
cómo, entenderá. Fíjese usted el espejo, ¡el espejo! y ahí
estaré yo, mirándome a mi misma y sabiendo la realidad, la sabe
señor, y yo preguntaré ¿quién es usted? y reirá en mi pecho,
la bailarina bailará, porque disculpe señor, usted es mi corazón.
No entenderé nada, el señor se fue, y dirá de no se sabe dónde
no señorita, yo siempre estoy aquí. Y es verdad señor.

viernes, 13 de diciembre de 2013

El libro de Los Ángeles

El libro de los Ángeles susurra así;

Piensa en la bala que hiere tu pecho en esta guerra intrínseca, piensa y siente aunque jamás lo veas en el reflejo de un espejo. Tu semblante gélido esta madrugada se alza más allá de la escarcha, de la niebla y de luna, que te ve como si fuera ayer cuando te trajo al mundo. Que tuerta te ve, como no te ven otros ojos.
El frío te arropa tal y como te arropé yo. Los labios secos de guardar tantos suspiros y tus pestañas, qué fue de ellas, consumidas de guardar tantas fotografías de recuerdos. Me pregunto si aún provocarán un tornado en New York, porque el cielo sólo de pensarte se estremecería. Como me estremecí yo. 
Eres un ángel de ánima alada, pero tú piensas con un "era". Y yo a veces también te pienso como un "eras". 
¿A qué temes ángel mío, al Invierno del mundo o al invierno en ti mismo? 
Desearía tu rostro con mis manos, abatido por la ausencia de felicidad, condenada por saber que nunca será absoluta, agotada de una vida de metas y cometas vagando por un cielo azul, teñido según los días, según las vivencias de un corazón.
Mi alma llora e implora una razón por la cual luchar, con los pies en la tierra húmeda, los ojos vacíos y el alma ¿dónde estará el alma soñador?
El fiel soñador que se acostaba cada madrugada, induciéndome a su sueño como si fuera novela de amor, e ilusa de mi, que cuando me sueño sé que estoy soñando porque no siento y es más, me encuentro en tercera persona. Dándome envidia de mis propios sueños, echando de menos sentir cuando en realidad no siento.
He de dormir para calmar mis miedos, para que los monstruos sueñen que no sienten, para que sean en tercera persona y no en primera, y se llamen por mi nombre.


domingo, 8 de diciembre de 2013

Éramos una montaña rusa desde el clímax de la torre Eiffel
hasta el suelo que besamos como solíamos hacer,
cuando hacías que mis comisuras rieran hasta doler,
cuando hacía que vivieras, con emoción por verte feliz.
Y el cuando frenó en el tiempo y se quedó en nuestro pasado.

Ahora somos el pretérito en todos sus tiempos.
Tú y yo somos un fuimos en las calles de París.

Éramos una montaña rusa desde que leí tus palabras,
sin aún conocer tu voz, y puedo susurrar que me enamoré.
Qué es enamorarse me pregunté y tú custodiabas mis respuestas.
Bajo tu pecho de hierro, acuérdate de que era lluvia.
No estábamos hechos el uno para el otro, pero nos hicimos.

Ahora somos el pretérito en todos sus tiempos.
Tú y yo somos un fuimos en las calles de París.

Éramos una montaña rusa y el amor duele a mi alma,
y yo pensé que era tan fuerte de poder con el destino,
y la duda pone mis certezas a prueba, poniéndote en mi cabeza,
clavándote mas allá de mi pecho y por último, en mi garganta.
Mi voz en rosas implora las palabras mas bellas.

Ahora somos el pretérito en todos sus tiempos.
Tú y yo somos un fuimos en las calles de París.
Éramos el sonido del violín. Tú, yo y el tiempo que nos haría envejecer. 

viernes, 6 de diciembre de 2013

Invierno errante

'Tengo que salir de aquí o acabará consumiéndome mi propio fuego'
Ojalá hubiera corazón que ardiera, pero la tragedia es que creo que lo hubo hace olvido en vez de tiempo, porque debe ser que cuando eres un monstruo ya no recuerdas o quizá, no paras a pensarte.
Si la Hélade escuchara mis rugidos se estremecería tanto que surtiría el efecto mariposa y se sumiría en ruinas, y jamás nadie tuviera consciencia de la existencia de la tragedia. El día que ocurriría una tragedia, ¿sabríamos que es, aun desconociendo su significado?
Qué sería de nosotros vivos sin saber qué somos. En nuestra propia ignorancia aún mas ignorante. Pues bien, soy ignorante de todo cuanto a mi se trata. Hacía tiempo que no me encontraba sola, en mi bella soledad.

Trémulo el invierno del mundo, con su voz gélida,
haciéndome palidecer ante una luna mas altiva que ayer.
Mirome el zenit tuerto cobijado entre sus perlas,
¿y mi aura? susurraban en silencio, pues carezco de luz.
El otro día pareciome ver un ángel en el espejo,
pero mi cordura a veces se equivoca queriendo sin querer
haciendo enloquecer a estos ojos que tiritan ante
lo que no quieren ver, pero ven. Pues jamás nunca
sentí en vez de ver al monstruo durmiente mi pecho.
Creí ser pero ¿quién soy? Hablaronme de la cruda realidad
y aún no la probé. Sentose sobre la cama, al igual que yo,
pues somos uno en vez de dos. Y míranos, somos un
monstruo con corazón y razón. Sórdida creación.
Regreso a mi evasión, mi dulce hogar, cómo has cambiado
desde el último día. Pareciome ayer y por qué no lo iba a ser.
Cual claro en el bosque, míranos, somos una desconocida.