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jueves, 29 de diciembre de 2011

Versos del taciturno Cenit:

Cuando mis alas eran jóvenes y surcaban los cielos, veía a dos enamorados...
Una vez, las nubes mostraron sus sentimientos y a partir de ahí, lo hacen muchos días.
Tímidas, grisáceas y pesimistas, surcan el cielo pasando desapercibido, exceptuando algunos que otros ojos que no pueden evitar observar su belleza con disimulo. Aquellos ojos, mis ojos, tienen otro punto de vista diferente en cuanto a nubes se refiere.
Huyen de lares, cómo si estos fueran personas en su búsqueda. E incluso metamorfosean variando personalidades, optando formas de las que puedes sacar desde escenas cotidianas de una vida hasta cualquier otro extremo. 
Es precioso ver como su verdadero amor, el viento, aferra sus "cuerpos" llevándoles a no sé cuantos metros bajo el cielo. 
También, puedes descubrir desde otra perspectiva a dos amantes trotamundos. Inconformistas con este último, están dispuestos a adentrarse al recoveco más sórdido para desahogar penas. Y al más espléndido para amarse hasta que el sol se apague y el mundo acabe. 
Viendo en noches la luna desde el cenit, envidiable para un ser que escribe. Seducidos y hechizados por la sencillez de blanco sobre negro. Absortos por Celeste, escuchan a un pájaro ciego. 
El pájaro que todo lo vio recita historias de la adolescencia, comenzando con "cuando mis alas eran jóvenes y surcaban los cielos, veía a dos enamorados..."
Nada es tan revelador como una historia... y nada es tan sublime como sonsacar al cielo algo inverosímil. 

miércoles, 28 de diciembre de 2011

Oh shit!

- It beats for your, so listen close. Hear my thoughts in every note.

martes, 27 de diciembre de 2011

"El principito"


 Siempre vi cuan especial era la sencillez y siempre la arropé con una de mis frases predilectas "La sencillez duerme en la grandeza"; y ahora que recuerdo una lectura infantil-juvenil como El Principito, me doy cuenta de la razón que llevo. 
Tan fácil como dejar libre a la imaginación (no siempre lo es), crear diferentes mundos (cada persona es uno) y dejar a cada habitante elegir su hábitat natural. Más tarde, de cada uno se crearía una historia y una grata bienvenida al Principito. 
Desde mi mundo, veo la puesta de sol todas las tardes, coloco una banqueta y observo embelesado. 
Dulce y delicado como amar a una flor, protegerla con vida y confiar en ella plenamente. Sin orgullo ni prejuicios. Mientras la recuerda, describe a los personajes que invaden su historia, desde reyes a vanidosos, faroleros, geógrafos, hombres de negocios... y conocerles con la base de la inocencia. Ya que nuestro pequeño Príncipe aún era joven, en cuanto a física y experiencia se trata. Pero tras de sí, de su muerte, dejó arrolladores versos que marcarán un mundo y cautivaran al nuestro. 
Esta lectura no conmoverá a niños, conmoverá a jóvenes y adultos. Dejando un sabor de boca tanto dulce como amargo. 

Nota: Lo leí y representé en una obra de teatro cuando era pequeña, fue increíble.

lunes, 26 de diciembre de 2011

Crazier, Taylor Swift.

I'd never gone with the wind just let it flow let it take me where it wants to go to,
you open the door theres so much more
I've never seen it before I was trying to fly but I couldn't find my wings
but you came along and you changed everything...
You lift my feet off the ground, you spin me around...
You make me crazier, craizer feels like im fallin'and I Am lost in your eyes.
You make me crazier, crazier, crazier...
 
 Every sky was your own kind of blue and I wanted to know how that would feel ,and you made it so real
You showed me something that I couldn't see; you opened my eyes
And you made me believe.
 Baby you showed me what livin' is for...
I don't wanna hide anymore
 You showed me something that I couldn't see

You make me crazier, crazier, crazier

domingo, 25 de diciembre de 2011

Reflexión basada en F.G (I)

 - Para mi eres la cosa normal de mi mundo, quizá en este no lo seas...

Solo sé que en este mundo corro, mirando el tiempo impuesto por el "saber".
También una cosa me quedó clara, los humanos repiten mucho "no mires atrás, sigue adelante", cómo diantres queréis que no mire hacia atrás si mi futuro se basa en el ayer; ¡maldita sea simios estúpidos! 
No tengo muy claro lo que es humano e inhumano, pero en noches frías, abro completamente mi persiana, veo llover (si da la casualidad) y pienso. Acurrucada entre mis piernas, me arrepiento de gran cantidad de hechos, tengo un saco de arrepentimientos. Y allí donde nadie, excepto las estrellas me ven, lloro. Caen por mis mejillas, sin querer. Si apuro tiempo las guardo en frascos de cristal, más tarde, coloco una detallada explicación (con fecha y hora). Mis pestañas húmedas hacen cosquillas, pero poco me importa, pues pocas son las ganas de reír. ¿Veis? Todo aquello se basa en mi tiempo, a veces no tengo tiempo ni tan siquiera para llorar. Por ello abrocho mi abrigo de plumas y salgo por la ventana. Cuando queremos evadir el dolor, dormimos. Y de ello, saco el soñar despierto, vuelo a esa imaginación que nunca me falla y sopeso la totalidad de mi confianza en ella. Sobresaltada despierto. ¿Si lloro, mundo, soy humana o inhumana? Siento que si lloro en público me va a comer el mundo. Así nos forjamos, como seres sin sentimientos, instinto de supervivencia.

Buenos días, o mejor dicho, días (devorando el buenos). Pues hoy es un día como otro cualquiera, lo que aquí llamáis "rutina", dichosa rutina. 
En ocasiones, miro a los rascacielos (que poseen un nombre gracioso), veo los peces gordos sujetando las cabezas de los de "abajo". Frunzo el ceño y solo descubro que somos marionetas, oh mundo cruel. ¿Si hay una R-evolución, somos humanos o inhumanos? Siento que si nos defendemos, somos encerrados en cárceles y vosotros sois quienes pero nosotros nadie. Hay muchísimas cosas que no entiendo de este mundo, pero poco a poco iré resolviéndolas, también escucho "tiempo al tiempo" no deja de sonar en mis oídos. 

Reflexión basada en Forrest Gump, indagando lo justo y necesario. ¿Te cuento un secreto? El mundo era demasiado pequeño para escucharte a ti, como a otros de los grandes. Que fueron asesinados por saber más que nadie y quitar la razón al innombrable. (Pero gracias a los grandes corazones y las infinitas imaginaciones, siguen vivos y son libres).

sábado, 24 de diciembre de 2011

Back to December (MAGICCHRISTMAS):

Cuando sea verano y el sol nos ciegue por doquier, allá donde pisen nuestros pies, recordaremos cuan deseamos volver al Invierno. 
Con las narices rojas y un té bien caliente entre nuestras manos. Surcar las frías calles Canadienses sin otra cosa en la cabeza que volver a casa, dormir en tus brazos, encima de tu pecho y a la derecha de la cama. O tan simple como sentarme en el sofá a devorar libros y tú abalanzarte sobre mi, con una manta de cuadros escoceses. Recuerda, la grandeza duerme en la sencillez. ¿Qué princesas, qué castillos, qué artilugios de lujo, qué ...? maldita sea, ¡estupideces de cuento de hadas!
Seré feliz escuchando el crepitar de la madera en la chimenea, viendo un cuadro de nuestro viaje a nadie sabe donde. Pero mi magia de Invierno aquí no acaba. Sonsacarte de la cama, tirando de tus níveas muñecas, empujándote (con delicadeza) por la puerta de casa y enseñándote aquello que me embelesa, la nieve. Precipitarte sobre el suelo y ganar la pelea, que entre tú y yo, ya sabíamos quién iba a salir victoriosa. 
Tan pequeño, como imaginarnos dentro de una bola de cristal, de estas Navideñas, que zarandeas y cae la nieve desde lugares impensables e ilógicos, vernos dentro jugando al escondite entre pinos repletos de nieve. Mi fría nieve. 
Y dejando imaginación a un lado, salir contigo en al anochecer, no de fiesta (en ocasiones me agobian esos antros), andar por un sendero, con mi cámara entre manos y lleno de luces Navideñas, nieve y tú. Sonreír, sonreír como si no supiera hacer otra cosa. 
Quedarme dormida en el sofá por esperarte y verte en frente de mi, escribiendo poemas, bien sabemos que tus dedos son poesía (aunque no me creas). 

- Os deseo una Feliz Navidad.


viernes, 23 de diciembre de 2011

The blood of crows: Utopía (II)

Volverán las oscuras plumas de cuervo...
Cuentan que un día, en el Universo, uno de los planetas Utópicos, tornó su cielo en rojo, su tierra en negra y dejó a un inhumano con vida. 
Este ser, huía con vida por los recovecos que anteriormente fueron observadores de un romance, un asesinato y una inmortalidad.
Una vez, las personas fueron personas en Utopía y la vida tuvo un color verde esperanza. Él, escribía ese mismo día en su diario "Un día fui persona y aún este no ha acabado...". 
Desgraciadamente los días vuelan y nunca hay un predestino. Al anochecer, a media noche, murieron romances, princesas, sapos... os demostraré, como unos puntos suspensivos pueden decir demasiadas palabras, con sentido. "... pero maldita sea la hora en la que acabó, pues asesiné a todo aquello que había bajo el cielo...". 
Torturándome, mordiendo mis entrañas por el sufrimiento de mi corazón, aunque ese día dejó de latir y existir. Ese día fue el comienzo de mi Utopía, donde no existía más ser que mi propio cuerpo, inhumano. 
Los cuervos picotearon mi razón, volviéndome un completo no cuerdo pero poseyendo suficiente cordura para sentir el sufrimiento. "...Nació mi Utopía y con ella, mi inmortalidad." 
Vacía, el cielo fue rojo y mi Tierra negra. Mas allá donde posara mis pies mataría a cualquier resquicio de vida. Solitario, vago por lo que un día creé.

Diario de la realidad:
- Amé y perdí. Nunca hube creído que el cuervo residiría en mi, ni que un maldito sentimiento despertara lo que mis manos crearon. ¿Hasta dónde podemos llegar, humanos, por el amor? Desgraciados cuer[v]dos. A mi razón llegáis a anidar. 
Si intento huir de la cruel realidad, mi cuerpo se desgarra creando cientos de vosotros y dejando plumas por doquier. Me he convertido en una persona solitaria, enjaulada, sin sentimientos, podrida por dentro y negra por fuera, asesina, débil, vacía, vil, cruel...he metamorfoseado a cuervo.



jueves, 22 de diciembre de 2011

S. Meisner (I)

Nota: Esto es una reflexión sobre la teórica teatral. 






Las gotas de agua resbalan por la piel de mi garganta, que respira como bien puede tras un catarro invernal. 
En mi mano derecha un bloc de notas y en la mano izquierda mi pluma predilecta. Entonces, la imaginación comienza a fluir, un piano cae del cielo como copo de nieve y Ludovico Einaudi esta sentado, sin delicadeza y consciente de que va a crear las notas que necesito. Deposita en mi una sonrisa atípica, que alza mis ojos al norte, un suspiro... preparada. 
- Mi fiel utopía se abre paso en Realidad, arrasando todo lo que el ser [in]humano ha creado y denominado destrucción. Aferrándome con las yemas de los dedos y con suavidad, posarme sobre una pequeña "isla" donde solo cabemos el pianista, su respectivo piano y yo. Las aguas cristalinas acarician los bordes de la pequeñez de mi isla y de pronto la fiera lluvia roza mi rostro. En tiempo de vuestro reloj, acabo empapada hasta los huesos en cuestión de segundos, quizá menos. Saboreo cada instante, cada gota que surca mis labios, sin embargo mis artilugios de escritura siguen impunes. El cielo gruñe, tan gris como en mis sueños, las nubes avanzan y los tornados acuáticos rodean allí donde me encuentro. El escenario perfecto para escribir el aquí y ahora del pensamiento, con Meisner como director. Mis pupilas observan la grandeza mientras mis manos ansían escribir.

- (Enredo mi pelo detrás de las orejas), pienso en la frialdad. La tempestad anteriormente descrita es ella, todo lo que relacione con el frío hablará de tal. Meisner pretende vivir el aquí y ahora, pensando y sin pensar. Actuando sin actuar. Convenciendo al público de que lo vivido es real. Devorando los tiempos pretéritos y futuros. Sanford, todo lo que creaste es paradójico, aunque a la vez, posible. En la cuarta pared todo resulta creíble, pero con el escenario a flor de piel indescriptible. Si escribiera o describiera tu razón, sería un completo laberinto. Eres frío, los sentimientos se van en cuanto sales de cajas, simplemente con posar la punta del pie. Aún complico mi vida gracias a ti y sin quererlo, lo consigo. Consigo llegar a tus límites. Pero el miedo es mi jaula de actor, en el cual como un animal salvaje rondo y golpeo. Sin saber y sabiendo que vivo el aquí y ahora, tu dichoso aquí y ahora. Maldito seas Meisner por crear algo tan perfectamente imperfecto...

lunes, 19 de diciembre de 2011

La eterna primavera de Ofelia:

Cuando la lluvia se hunda en mi pecho, extienda los brazos cual pájaro deseoso de echar a volar y dormiten mis párpados aún despierto mi pensar. Entonces la primavera florecerá, arropándome con los pétalos de mil y un cerezos en flor, cayendo a ambos lados de la que un día fui yo. 
Y cuando los abra, sin querer, las copas de los árboles serán nubes. Posesión de mi imaginación y seré ese pájaro sin jaula. Siempre lo soy, libre en ella y acurrucada en un mundo trágico o como algunos denominaron "valle de lágrimas". Donde el amor no habita aunque nuestros corazones, engañados por sí mismos, crean creer que existe.
Volviendo al clásico escritor (o tal vez no) que un día me dio la vida. Arrastrándome conmigo a la pérdida de la cordura y desaparición. Bien saben quienes leen, que dejé mi vida en Tierra; pero desconocen donde me hallo. 
Realmente llueve sobre mi cabeza, la lluvia es gélida y el viento también, las nubes son grises y en cuanto al cielo, nada sé de él. Vivo, por llamarlo de manera alguna, en una continua tormenta, atormentándome día tras día por ese amor. 
Las manos que me escribieron (dentro de la imaginación) fueron mis asesinas, pues Shakespeare fue mi gran amor, el héroe incondicional de la pérdida de mi cordura. Quién aún me ve reflejada en sus ojos después de muerta; recuerda mi piel fría y húmeda. Lo más terrible es que no han variado tu sentimientos hacia mi, por ello me conservas encerrada, en mi jaula, viendo el destino desde otra perspectiva. Y aunque hayas escrito mi corazón hacia otro hombre, a quién de verdad amo es a ti. Dormiré en mi eterna primavera, esperando a que tu razón deje de sentir.

domingo, 18 de diciembre de 2011

Venezia:

 En Tierra de nadie y a la vez de alguien; donde los acordeones suenas por doquier y las aguas murmullan una sarta de palabras ininteligibles. Abrochándome la capa que ondea tras el viento que sigue mis pasos, observo algo que sin querer, llama la atención del ser humano (algunas veces, todo hay que decirlo, intencionadamente). Un ser, humano, arroja una botella a uno de los muchos canales Venezianos, en los cuales puedes perderte y no saber que ya te has encontrado. La curiosidad me empujó a hundir mis manos en el agua, coger la botella y quedarme fijamente mirando el reflejo de la luna llena. Aunque para el susodicho que escribió la carta, la luna esta más vacía que nunca y el cielo es negro de por vida. Escribía sobre un poeta muerto, hallado con vida. Es decir, escribía sobre sí, dando a entender que por dentro no tenía más que unos recuerdos y algún que otro pesado latido. Versos donde la soledad se escondía entre tantos sentimientos, entre líneas, arropada con el miedo y protegida por mentiras. 
Hablaba de añoranza, de un ser querido con exactitud. También de esclavos ,sin dueño, del tiempo y de aprender a conocer a una persona a través de los ojos. ¿Cuántas veces nos topamos con un completo desconocido y sentimos miedo, ganas de huir...? Y sin pensar, apresuramos nuestros pies, mientras nuestra mente se llena de pájaros pensares que no cesan de revolotear. Es la parte pesimista del arte de conocer a una persona por los ojos. 
Redacta vivencias, una entrañable vida y un saco de sueños sin cumplir. Esto último se le escapa de las manos y de los ojos a decir verdad, el papel esta impregnado de agua salada, la cual no proviene del canal si no de unos abismos humanos, los ojos. "Quiero algún día decir, basado en sueños reales, lástima que el tic-tac que dicta no me de un respiro". 
Los adoquines se cubrieron por personas, de las cuales huí sin siquiera pararme a observar sus pupilas, necesitaba un lugar vacío. Como el corazón que el describía, en el cual pudiera leer, comprender e imaginar la mente enrevesada de un poeta anticuado, que tira sus obras al agua...
"Nada, absolutamente nada, es tan revelador como una historia".
Y entonces calló la noche de las máscaras, donde asesinos, acróbatas, millonarios, tuertos y escritores eran completos desconocidos para lo desconocido.

viernes, 16 de diciembre de 2011

La gota que colma TU vaso:

Unos versos cualquieras, deshilachando cualquier atisbo de cursilada. Dedicados al corazón:

Kryptonita da poderes, siento confesar que no poseo un trozo. Tampoco seré la princesa que lanza sus cabellos desde la más alta torre y espera, viendo la vida pasar con la muñeca sujetando la mandíbula; tan siquiera una de esas muñecas de cristal; ni una sonrisa diaria repleta de la más astuta mentira; tampoco calabazas ni hechizos rotos a partir de medianoche pues no poseo hechizo alguno entre mis manos; no crecen flores tras mis pasos, ni me gusta adornar mi pelo con ellas; tan siquiera mi voz es dulce y armónica; odio los cuentos de hadas.
Sin embargo soy la gota que colma tu vaso, la lluvia que empapa tus párpados y por un resquicio llega a tus entrañas para dormir en la jaula que tienes por corazón; aquel ser bipolar que de la noche a la mañana cambia sonrisas por malos humos; que es sí misma para ser tú, cuantas veces te habrás preguntado: ¿por qué dicen tengo dos caras como la luna? Frente a un espejo no te ves a ti, me ves a mi pero siendo tú; quien no necesita una dulce voz para embriagarte, simplemente con el tacto de tus dedos por mi[tu] piel lo dicen todo; soporta verte llorar sin llorar; quizá también sea tan fría como el hielo y contigo... (no sé que soy contigo...); además no va en carroza, llevo unas zapatillas converse allá donde mis pies pisan (siguiendo tus pasos); la guinda que le da sentido a los pasteles y quién se disfrazaría de calcetín (dejando atrás toda no originalidad) mas tú serías mi otro calcetín (la pieza que me falta y encaja); entiendo tu razón y co-razón, da vuelta a este último y para rematar le desboca; por añadir soy la R- de tu evolución, dejándote intranquilo en noches de insomnio y durmiendo en tus sueños sobre tu pecho; quien te vuelve loca y desquicia cada atardecer; quién si no yo, para [des]escribir.

miércoles, 14 de diciembre de 2011

Diario de abordo; NASA:

"Ningún paso para el hombre, un paso a mi imaginación".


- En una de mis continuas visitas a la página de la NASA, he "descubierto" un título, el cual ha llamado mi atención.
La sencillez con la que abordan temas difícilmente explicables es maravillosa. ¿Cómo explicar un cúmulo de Galaxias derramado?
Fácil, imagínate un vaso de galaxias. Desequilibra el vaso hasta que quede esparcido por una "superficie" (en esta ocasión infinita) la "respuesta" será la explicación al cúmulo de Galaxias situado a 480 millones de años luz de la Tierra.
Abell 2052.


- En ocasiones una imagen no vale más que mil palabras. Pero mil palabras con una imagen quizá lo expliquen todo.



  • Otro apartado: 'Death Star' Galaxy Black Hole Fires at Neighboring Galaxy
¿Qué es un agujero negro (Black Hole)? Sabedores de ramas astronómicas pueden explicártelo de ciento y un maneras de las cuales entenderás aproximadamente sus artículos. 
Por ello, la sencillez de explicación (didáctica) para personas que no poseen conocimientos para entenderlo de otra forma. 
Un agujero negro es "el monstruo" de las Galaxias. El cual devora lo que este a su paso, ignorando completamente (carece de conocimiento) el qué engulle. Muchos de estos fenómenos son inexplicables para la sincera ciencia, en ocasiones se les considera un color. Sabes su nombre pero no puedes explicarlo. No todo lo que veas puede explicarse. 


"Death Star": La muerte de una estrella  (en este caso es considerada GALAXIA)

  • Hablando de colores; personalmente y a vista de muchos la muerte tiene un COLOR, azabache y en algunas ocasiones impregnado de rojo. Las estrellas por decirlo de algún modo, también tiene color de muerte, correspondido precisamente con nuestro "color esperanza" el verde. 
La NASA explica: The most intriguing object, however, doesn’t seem to belong in the cluster. It is a faint green bubble near the bottom center of the image. This so-called ‘planetary nebula’ is the aftermath of the death of a star.

Fácil: "La muerte de una estrella tiene raíces verdes, así es como se le llama a la nebulosa planetaria".
Con ello quiere decir, que la "aurora" que rodea la estrella es verde. Esto da la explicación de "¿cuando podemos saber la muerte de una estrella?"

- La "flor de la vida" es blanca, su madurez varía entre tonalidades de rojo-azul y por último sus inicios a "otros mundos" son verdes.


lunes, 12 de diciembre de 2011

Predestinados a encontrarse, condenados a perderse.

Cruzar el armario, acariciar abrigos y bufandas que aportan la calidez al frío invierno. Una serie de aventuras enlazadas con hilos de misterio y desesperación a un mundo nuevo, a lo desconocido. Defendería mi vida entre armas blancas, no por mi, si no por ti. 
Juguemos al escondite de todo sentimiento. El hielo será mi recoveco donde esconderé lo más ansiado por el amor humano. Ello no querrá clamar su inexistencia, su silencio dará un significado. Hablando de existencias existe un arte, "escuchar los latidos del corazón". 
Perros de caza rabiosos de destrucción, jadean ante un corazón, mientras su cabello cobrizo huye por las sendas del bosque del completo olvido. 
Apretándose el pecho por el vacío del oxígeno, cae en el pozo Pánico. Exhausta, busca en la temida astucia una escapatoria, un paso a la Liberación. El Pánico la expulsa de sus entrañas, ¿qué precio puede pagar un mortal por su corazón? Su vida, la mecánica del corazón. Invicta, pisa Nieve firme, abre ambos brazos y echa raíces por sus pies. Dispuesta a perder el último aliento. 
Violence brings love...- Susurra. Entre inmensos castillos blancos, copos de nieve, árboles desnudos y nubes de cristal. Acechan cientos de colmillos afilados y ojos desgarrados. La infinitud del bosque se revela, recordemos que Revolución conlleva evolución. Los árboles Fuerza cobran vida, enraízan entre sí, creando trampas mortales para la carne fresca (con la sencillez con la que aprietas tu mano). La niebla Respiración conquista los pulmones abatidos, convirtiendo Vida en gélida Muerte. 
Miedo corre hasta su guarida encerrándose en la tortura de vivir consigo mismo en la inmortalidad. 
Sus ojos marrones reflejan el poder de las personas, en concreto de sí. Delicada Lluvia borra rastros de asesinato, entrelazando sus húmedos dedos con Nieve. 
Fueron cortadas las cabezas a las Reinas de Corazones y a las bestias principescas.

Sin aliento tras nombrar al Invierno, sus labios se palidecieron y su piel fue nívea y tersa. Marrones los ojos anteriores, tornaron a grises. Y su corazón quedó encerrado en la cumbre de su mundo. Al cual solo podrás amar sin aliento, acariciarle tras cruzar la guarida del miedo y poseerle dando tu Vida.
Ella, vivirá el resto de su infinita Vida esperando tu regreso, mientras tanto los cadáveres caen por la colina como perros. 

Imaginar es tan fácil como estirar ambos brazos y girar sobre ti mismo hasta perder la noción del tiempo.

jueves, 8 de diciembre de 2011

 I’ve been searching a long time
For someone exactly like you
I’ve been travelling all around the world
Waiting for you to come through.
 Someone like you makes it
All worth while
Someone like you keeps
Me satisfied. Someone exactly
Like you.
 Waiting for the light to come
Shining through.

 I’ve been doin’ some soul searching
To find out where you’re at
 I’ve been all around the world
Marching to the beat of a different
Drum.
 Someone like you makes it
All worth while


 Someone like you keeps
Me satisfied. Someone exactly
Like you.
 But just lately I have
Realized
The best is yet to come.

All worth while
Someone like you keeps
Me satisfied. Someone exactly
Like you.

miércoles, 7 de diciembre de 2011

Tercer día de Diciembre [...]


En cielos como el de un ayer, echo de menos salir debajo de un puente, saber que estoy mojando mis miedos y empaparme del más dulce amor.
Aferrar tu mano como si fuera a perderla y salir bajo la techumbre de un puente para que digas con tu dantesca voz:

- Besé a la lluvia bajo la lluvia.

Y justo en ese precioso instante, mirar a tus ojos vidriosos y saber que la lluvia que caía era la última de tu mención y la primera no podía ser menos que mi propia piel. En esos instantes juré oír un pianista recostado en el aire, apoyando sus dedos con decisión sobre cada tecla y tocando mi canción, quise decir, nuestra canción. 
Para esto, hay una canción. Para todo romance hay un poema y para cada sentimiento hay una sensación. Y creo recordar, vagamente con ironía y dulzura que para tu jaula solo existe un ángel y ese ángel...

Tercer día de Diciembre [...]

 Como si de repente, guiado por tu instinto, sumergieras la cabeza bajo el agua. Incrédulo a lo que los ojos ven. Quizá con una bocanada de aire se acabe el mundo y con una milésima de segundo una vida deje de morir. 
El tiempo es imprescindible y más si el destino le besa a escondidas en unos adoquines mugrientos. 

Sacas la cabeza del agua, respiras, llenando tus pulmones. Y lo ves. Entonces ahí te das cuenta de que los sueños se pueden hacer realidad. E incluso percatarse de que en ocasiones, esos sueños que tanto añoramos, son personas. Personas que nos quieren con eso a lo que los humanos llamamos corazón. 
Te sumerges en sus pupilas, te sientes débil cuando sus yemas acarician la complejidad de tu cuerpo. Las personas fuertes nunca lloran, pero ¿qué hay de las fuertes que lloran a escondidas? Débiles, como todas. 
Dice una voz dulce: Cuando le escuchaba hablar a él, te oía a ti. Sus palabras eran tu pensamiento y su voz la tuya. Es tu... ¿alma gemela? Es un ángel a que mis labios echan de menos. 
He vivido a costa de magia durante estos escasos días. Lo mejor de cuando brillan las lágrimas, es que sé que pronto, volverán a resurgir, ¿por qué? Porque no tengo miedo a nada. Ahora soy más fuerte que la nada y a solas no me conoce nadie, excepto él... y sé que nunca delataría quien soy. 

Leo por ti, me pediste que lo hiciera, aunque quiero que sepas, que ya tengo libro favorito. Y aún no me lo he leído.

martes, 6 de diciembre de 2011

viernes, 2 de diciembre de 2011

Ojos de océano:

Escribiría verso a verso el poema número XX de Pablo Neruda, para formar la media luna que parte de ti. 
Por mi parte, mi canción de piano predilecta, Yiruma con River flows in you. Una mezcla perfecta, pero solo si la redactas tú con tu voz. 
Tengo el corazón desordenado, patas arriba, llámalo como quieras. Pero aún desde el tejado , al borde de mis pestañas, veo la luna. Tan blanca y pura como siempre, irradiante ante unas pupilas diminutas.
Aunque más es la pequeñez en proporción al cielo y sobretodo es desbordante ante ti. Algunas veces me he descrito como un ángel en una jaula de miedos, quizá no sea del todo incierto. Tengo alas, tengo las puertas abiertas y solo sé cobijarme entre mis costillas.

Y la rosa de Bella, se marchitó, para dar flor a una nueva vida, y así es como describo mi pasado ante mi futuro. Un cambio abismal. 
Ahora escribo sin miedos, pensando y sin pensar, diferenciando JB con hielo y tus labios de sabor a... cielo. Siendo rara y helada. Y creo, aparte de otras dos personas que eres quien me conoce sin harapos que engañen sobre mi persona (incluyendo una personalidad inventada cual harapo). 

Estos versos quizá no tengan orden, como mi corazón. Solo sé que en unas escasas horas mi piel va a sentir la tuya. No hay nada tan acogedor como la piel de otra persona. 
Y hablando de personas ¿quienes somos tú y yo ahora? 
Escribiría más, pero estoy pastelosa y me apetece escuchar su voz, si me disculpan...

QUEDAN HORAS, HORAS PARA VERTE