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viernes, 30 de marzo de 2012

When the stars start:

Trémulas bajo el cielo de un color oscuro casi negro. Parpadean al son de un piano que muere y renace con la fuerza que da la vida cuando te aferras por primera vez al mundo. Cada nota, cada estrella en cada recoveco de la canción, en cada sentimiento del autor.
Haciendo a las estrellas paralelismos en poesía. Sonsacando la magia que llevan más allá del cielo infinito.
Recuerdo, vagamente, a la niña de ojos otoñales cuando miró el cielo y le puso un nombre a una estrella, la cual no volvió a reconocer, pero sin ella saberlo la miraba desde las alturas, admirando sus raíces en la tierra. Después de unos trece años, sé que me miras aunque ya no estés.

Strawberry, I love you!






domingo, 25 de marzo de 2012

All about US:

Puedo resumirme a: MI VIDA CONTIGO.
No sé explicar realmente lo que siento cuando te veo, solo sé que bajo los párpados y siento calor en las mejillas, se me traban las palabras y no sé qué decir, te quiero y también quiero mirarte a los ojos y me cuesta. Sueño muchas cosas a la vez, mi cabeza no deja de pensar, pensar y vivir, vivir y pensar. ¿Pienso y luego vivo o vivo y después pienso? Solo tengo clara una cosa, me dejo llevar como las plumas de una golondrina que surca de estación a estación balcones y pasiones.
Siempre que imagino un sueño, me veo a mi desde ti, cómo te miro te sonrío y lloro de la más dulce felicidad. Es increíble soñar que estas conmigo despertarme y verte. Saber que eres real y por mucho que sueñe o esto sea un sueño vivo en la realidad. Siento que solo digo pastelosidades aunque realmente tu me digas que no soy cariñosa o que no te mimo lo suficiente. No sé, yo me entiendo... o eso creo.
Quedan unos días para que sea más feliz de lo que soy ahora.


viernes, 23 de marzo de 2012

Fotografías de Marco:








Fotografías: Hechas en mi casa, el "ático del jardín". Y respecto al modelo es Marco, mi primo pequeño que me llama "Tata" y aunque no sepa que soy su "Tata" me emociono. Si, que le voy a hacer... es un petitsuis irresistible. También echamos competiciones de ojos, a ver quién los tiene más grandes, aunque todavía no lo sabe. ¡Le quiero!

jueves, 22 de marzo de 2012

First love story.

Y que mejor somnífero que unas gotas de la primera historia de amor. Somos dulcemente susceptibles ante tal sentimiento, seamos engañados o no. Estúpidos felices, que viven en una nube a no sé cuantos metros sobre el cielo. Podemos ser engañados y no percatarnos... o mejor aún, no querer darnos cuenta. Tan débiles y a la vez valientes, nos enfrentamos sabiendo las consecuencias y la pérdida que viene junto con la derrota. Toda la vida es un juego, esto no es más que una parte del juego. Juega al amor, ama. Juega a la vida, vive. A ver quién gana.




Fotografía: Una de mis creaciones en el bosque sin nombre. Modelo Elisabeth, habrá más.

martes, 20 de marzo de 2012

Memorias de los poetas muertos: Réquiem para los vivos.

Cuando no hay nada que perder el cielo se torna azul oscuro casi negro. Posado sobre una cama fría, percibes el sonido del resquebrajamiento de los cristales y las voces, no cesan en tus oídos. El réquiem ha comenzado...
Realmente estas muerto, pero sigues viviendo por capricho de tu corazón.
Sales a la calle en busca de algo que encontrar, pero no es un acto de valentía ser un cobarde y trémulo demostrar su contradicción.


Un día fue el origen y hoy, sin llegar al final consumió al luchador que llevaba dentro. Coge una cerilla entre tus manos, haz que salga el fuego, espera a que se consuma, eres el humo. Etéreo como el humo y testarudo como la vida, que si se va es para no volver.
Respiras el olor a ceniza sin saber que llega desde tu propia piel. Si quieres saber el aspecto de la muerte, sostén un espejo y mira tu reflejo. Y queriendo, el espejo te mostrará el paso de los años aún sin envejecer, tú responderás haciéndole añicos contra el suelo. Pero de nada sirve puesto que la realidad jamás nublará tus pensamientos engañándote.


Los hechos no entienden de arrepentimientos, vueltas atrás o razones. Solo es un significado a lo que puede ocurrirte, un nombre. Cada persona le da un significado a su hecho, una grabación interna, la cual reproduce aquello que se cometió, aunque a veces ocurren lapsus, olvidos casuales, malentendidos...


Sigues en pie, aún no sé por qué. No te bastó con destrozarte como un descerebrado, con desgarrarte por dentro. Sigues vivo, vivo para comprobar que sigues ahí buscando las respuestas que nunca encontrarás a los hechos que un día hiciste y que tienes ahí, adentro.


La vida bosteza, llegó el sueño de la razón.

domingo, 18 de marzo de 2012

sábado, 17 de marzo de 2012

Inestabilidad crónica:

Una vez, escribí sobre la reina que custodiaba los frascos de corazones que se hallaban en su reino. Donde no había más llave que la razón unida al corazón. 

Nieve en cada recoveco de la calle, abrir la puerta y recibir el correo, con la inquietud que provoca el miedo en la persona.  Esperando respuestas escritas con tinta en cartas sin destino. 
Buscando con el tiempo que da la vida, algo, simplemente algo que susurre una esperanza. Hasta que la locura engañe a tu propio pensar y te lleve al delirio de "estoy segura de que lo escuché". Estrujarte los sesos encima de tus sábanas en tu caótica habitación, para finalmente bajar a tomar un vaso de inestabilidad crónica. La cual saciará la realidad para llevarte al desequilibrio, al mundo que creaste y en el que tu misma te pierdes. Aquel que un día te hizo feliz y hoy no sabes realmente cual es tu estado anímico. Donde perdiste los significados de los sentimientos en alguna parte del camino, pero sabiendo tu desorientación no pensaste en dejar si quiera migas de pan. Una serie de catastróficas contradicciones que no pueden llevarte más allá de donde estas. 

Hasta que logras llegar a un equilibrio, encontrar el centro de la tierra mirando a las estrellas. Porque te encuentras acostado sobre el laberinto que creaste para que nadie pudiera encontrarte. Y no sabes salir, pero sí escalar los muros de piedra grisácea y ver el camino de la salida, siempre desde las alturas, como el pájaro que todo lo ve. Nunca llegarás a comprender como las personas que se perdían en laberintos en las películas hogareñas hacían tal acción, subirse, trepar, volar y buscar casi rozando el cielo la salida; sin miedo a mirar lo que dejaron tus pies abajo. Tras un suspiro, consigues escuchar el silencio de la parsimonia. Y en la sencillez se dormita la grandeza, aunque no sepas despertarla, sabes que ese pequeño detalle es justo lo que buscabas para acercarte a despertar[la]. 
Un lugar más donde pisar en el infinito zenit. 


viernes, 16 de marzo de 2012

Tenerife:

Diario breve: Las fotos son tomadas en el viaje a Tenerife, saqué unas cincuenta y tantas, pero solo subiré unas pocas a flickr y aquí, al blog. Eran unas vistas espectaculares y unos grandes paisajes, cuando vuelva habrá más.











miércoles, 14 de marzo de 2012

Fly far far away:




The morning's here and we're still caught up in the night. 
Llegó la hora de desvelar al sueño, de arrancarle las sábanas cuando el sol luce sus primeros rayos color melocotón. Despierta, se echó un jarro de agua fría por su tez, sonriendo por el frescor matutino. 
Coger la mochila y el cuaderno y salir... o mejor dicho, huir de la nada por la puerta del hogar. Nada tan satisfactorio como saber que vas a ser feliz más temprano que tarde. Pasea de la mano de su propia sombra que nunca se muestra recíproca. 
En las puertas de un bosque sonríe, mientras la luz acaricia su piel por los resquicios de las hojas. Solo quedaba cerrar los ojos y volar, volar muy lejos, a un lugar lejano del que nadie excepto yo, sabe de su existencia. Volar donde los pájaros son libres y las jaulas solo son un colchón de plumas donde dormitar en las noches agotadoras. 
"Siempre hablo de libertad, llevando mi pluma en la espalda. Soy libre, un pájaro libre en mi Utopía...", los ruiseñores dejaban una suave melodía, la bocanada para respirar la naturaleza en su integridad. "El tiempo pasa y el único reloj a mi vera es el sol, que se alza por los cielos. Creo que busca la luna, pero ella aparece en las noches de soledad, como un amor inalcanzable o un astro orgulloso ¿quién sabe?...". Sabía encontrar sus respuestas en su pequeña locura sin premeditaciones. "Quiero una estrella fugaz, para pedirle un deseo, que no se cumplirá pero al menos será divertido...". En la sencillez esta la grandeza, solo hay que saber acercarse sin asustarla. Para Hanna todo era sencillo y no existían imposibles, bueno sí, encerrar la luna en su jaula blanca. "Quiero imposibles, pero nunca sería capaz de retener a la luna aunque la tuviera en mi jaula, sé que acabaría soltándola porque es libre, como yo. Dulces sueños, astro insomne..."-



Nota: Fotografía en el bosque de un lugar que solo sabemos nosotras. Fotografía echa por Sara, modelo Jana.

lunes, 12 de marzo de 2012

Jorge:

 It's like you're always stuck in second gear...
And it hasn't been your day, your week, your month,
 or even your year...
 I'll be there for you, my friend!
 When the rain starts to pour.
 Someone I'll always laugh with.
 I'll be there for you, my friend!
"The Rembrandts, I'll be there for you".

miércoles, 7 de marzo de 2012

La piel del pez: Metamorfosis en el agua.

Llueve, humedeciendo íntegramente tu [su] alrededor.
Se dio a conocer en los adoquines grisáceos, con el pelo surcándole las mejillas, con los labios entreabiertos y los ojos con las pestañas declinadas.
Un hombre resguardaba el periódico bajo el brazo, el violinista sin techo huía como si fuera fuego, unas niñas pisaban charcos entre sonrisas, un perro ni se inmutaba, mientras que el gato de la casa abandonada se escabullía hacia la calidez del hogar que una vez existió. Podía suceder la destrucción del mundo, pero mientras lloviera, ella sería un pez. Despertó a regañadientes de su trance y se dirigió hacia el lago, allá donde los ojos de algún que otro aburrido no se clavaran sobre su cuello desde las ventanas.
Una vez en el lago, atisbó la inexistencia de un rastro humano. ¿Por qué huían como ratas de la lluvia?
Desabrochó los botones del vestido blanco que acto seguido calló sobre sus pies, tiñéndose de suciedad. Con dos leves pasos de bailarina, rozó el agua gélida. Respiró oxígeno como seda y caminó, guiada por el más puro instinto. Sin que la incertidumbre la aferrase a la tierra que había dejado atrás.
Volvió a cegar sus ojos y se sumergió. Percibiendo la metamorfosis, su piel nívea en colores cristalinos, en escamas. Sus pulmones consumiéndose a sí mismos para ser branquias, era pez dentro del agua. Buscó la relación entre el agua y el pez que vive dentro y de ella. Encontrándose a si misma curioseando en los recovecos de un lago deshabitado, aunque realmente has de buscar para encontrar. Cientos de peces siguieron su compás al sentir la confianza que aportaba su inocente ballet acuático. Cuando se percató, todos la miraron fijamente a los ojos y le hicieron cosquillas en cada poro de  su piel. Sin palabras, en el agua carecen de vida.
Horas mas tarde, salió de su mundo para entrar al caos. Sintiéndose solitaria, muda y ciega. Lo que sienten los humanos cuando no tienen nada que perder.
Ella describía en su diario quién era, como si de un espejo se tratase. Y esos versos eran ella al revés, en su metamorfosis en el agua. Esa es la función del espejo, una contradicción en tu mundo.

lunes, 5 de marzo de 2012

La lluvia del libre soñador:

Creí que para ser un soñador bastaba con cerrar los ojos y escuchar el repiqueteo de la lluvia en el cristal... me equivoqué, como tantas otras veces. Aunque ser un soñador  no implica cumplir la totalidad de tus sueños. ¿Entonces soy un soñador que sueña despierto sin objetivos? Descansada sobre la piedra fría, pensando en un quizá o un tal vez, en algo que jamás se realizará, pero por lo menos puedo engañarme a mi misma y dejar a mi consciente en la más dulce tranquilidad. Puedo oír tu voz, un hilo casi inaudible de ella, intentando sacarme de contradictoria felicidad, más tarde tu mano se aferra a la mía y despierto, dígase que despierto. La sensación es como desvelarse tras años de sueño, voces lejanas, visión distorsionada, labios entreabiertos... para ser exactos, hay que vivir para sentir. 


Mi carta de propósitos para los próximos segundos es no mirarte a los ojos, evadirme de ti. Pero solo sé aferrar mis piernas y de reojo, observar tu nívea piel y ojos cristalinos. No llorar, primer propósito frustrado, no puedo eludir lo que sale de mi sin mi permiso, sí muchachos, así somos, incapaces de dominarnos íntegramente. Parece una teoría estúpida el ser persona y el ser nosotros mismos, porque en ocasiones ¿quién nos controla?, ¿qué o quién hace lo que no deseo por nada del mundo? ¿quién osa desobedecer mis órdenes y se esconde dentro de mi? 


Tengo frío y el agua fluye por mis mejillas, pero soy lo suficientemente rápida y fuerte como para arrebatarme mis propias lágrimas sabiendo que las has visto y huir, huir quizá por el distrito de La Cobardía, por uno de sus caminos que toman los fuertes pusilánimes. Y con los labios resquebrajados, abrazo lo poco que queda de mi y de tus recuerdos por mi piel. Llegando al dulce hogar de la insensata locura, donde puedes ser feliz, o por lo menos creértelo. Caer lentamente desde la pared hasta el suelo, dejando caer la cabeza hasta los pies.  

domingo, 4 de marzo de 2012

Butterfly is coming:


Say you're sorry that face of an angel... 

I'm not a princess, this ain't a fairy tale. I'm not the one you'll sweep off her feet, I'M A BUTTERFLY.
I hadAVE so many dreams  about you and me...  I was'm a dreamer before...

sábado, 3 de marzo de 2012

La vida del violinista sordo de La Nouvelle-Orléans:

Diario de 1718

Hoy era un día gris, como sus días de aventurero trotamundos. Vagando por un mundo de guerras y hambrunas, muerto en soledad y vivo entre los muertos. Respiraba el hedor de la conquista, de la mano de su estuche de violín, su único viaje a la liberación, aferrado con fuerza. Cerraba sus párpados nostálgicos aspirando a volver tiempo atrás, a darle la vuelta al reloj de arena inamovible. Quizá, si no fuera sordo, escucharía los gritos desgarradores de los adoquines, para su fortuna, no escuchaba más que sus propios pensamientos; aunque estos asfixiaran a la razón.
En su corazón sentía la presión del pájaro que vuela lejos de su nido, del pez perdido en el océano, de árbol que no posee raíces por una serie de porqués. Había dejado su vida, como si cambiarse de ropa se tratara, tan sencillo como el capricho del presente a decidirse por sí solo sin previo aviso.
Sentado en tierra hostil, abrió el anterior llamado "viaje a la liberación", la escapatoria del pánico. Gracias a su preciado violín, tenía esperanzas. E incluso se sustentaba en que "es lo último que se pierde", solo bastaba encontrarla para saber que tarde o temprano se perdería sin ti. Y su búsqueda te llevaría a la insana locura. Arqueó su cuello para que el violín descansara entre si y sus dedos. Dulce, grandioso e inverosímil para los oídos de un sordo compositor. El telón de sus ojos estaba cerrado, mientras que el espectáculo itinerante daba paso al "Damas y caballeros", entre tanta destrucción. Cientos de ojos se clavaron en las yemas de sus dedos, en su oscilación precisa.
En vez de sentir la música a flor de piel, era la piel de la flor, llevándola consigo como si de un corazón se tratase. Comprendidos, los humanos sentían el pesimismo de las notas del violín. Entre lágrimas y sollozos, el público fue en aumento y las personas se abrieron, dejando que salieran sus almas. Las nubes eran conscientes de que no podían reprimir la lluvia, empapando los labios del violinista, de las almas y de los humanos. Por un instante se detuvo, aún sin abrir los ojos. Cuando lo hizo, se asustó al ver a tantas personas, ansiosas de sus embelesamientos melódicos.


En ocasiones, no hacen falta las palabras, cuando una persona abre su cuerpo para dar a conocer su alma, solo has de sentirla. Siente el alma y conocerás a la persona.
En cuanto al violinista sordo que nunca se dará a conocer en alma, escucha su música, su llanto...


"La piel de la flor"

viernes, 2 de marzo de 2012

Vida Winter:

Mientras rugen los relámpagos, convirtiendo tu vida en una historia y esa historia en el libro de tu vida; adormeces los párpados, intentando conciliar el sueño que nunca llega o persiguiendo un acuerdo razonable entre tú y el tú que nunca duerme. 
El inconsciente aparece de madrugada, preciso tras romperse el hechizo, con exactitud para ser exactos. Desvelas el sueño de tus pestañas para percatarte de que no lleva un zapato de cristal entre manos, no es un cuento de hadas, esta es la historia de la Realidad, en la que nada es mentira y esta íntegramente prohibido engañarte a ti misma. Suspiras, aunque no roce el aire tus pulmones. 
La conocí a mediados de Diciembre, ese día supe que la estación sería Invierno y ella lo llevaría dentro, sería la persona que da vida al Invierno. Mientras crecía añoraba no ser un pez, el agua, la lluvia, el frío, los copos de nieve, soñaba con ser agua y así fue la piel del pez. En el agua no existía el tiempo, pero pronto tuvo relevancia cuando puso los pies en la tierra, el tiempo era efímero y jamás podrías huir de él. El tiempo la consumía y no sabía cómo detenerlo, pero al poco tiempo, descubrió la manera de atrapar el tiempo y tenerlo entre sus manos. 
Nunca volveré a vivir ese momento, nunca será tiempo, pero lo capturé y más adelante estará en mis manos. 
Las fotografías, sin duda. 
La imaginación rozó su curiosidad, abriendo sus puertas insaciables e infinitas. Repudiaba el mundo que la rodeaba, pero en el teatro y los libros, fue una desconocida en mundos desconocidos. 
Cuando actúo soy otra persona... cuando leo, soy la historia... por un momento, puedo desaparecer del mundo...aunque este siga contemplándome. 
Conoció a Meisner y Leiton. Ser otra persona, aquí y ahora, con tiempo pero sin él a la hora de pararte a pensar quién eres y por qué. No lo creas, pero desde que pronuncies su nombre serás otra persona, solo tienes que ir poco a poco conociéndote. 
Insaciable, escribió versos y versos solo escritos por ella y sus dedos. En los cuales con la sutil intención, daba a conocerse. Sin que nadie se percate o percatara de ello.
Además de pez, se sentía pájaro en el cielo, volaba allá donde las alas de la imaginación pusieran el antojo. Era libre, esa es la palabra que relaciona ella con la libertad, el pájaro. 
Forjó una utopía, que realmente era una jaula, la cual puedes ver los barrotes, pero no lo que se encuentra dentro. Solo ella tenía la llave, que era su vida, para entrar. Nadie conocería nunca su amada Jaula utópica. 
 Una de sus frases favoritas es:


"¿Quieres conocer a alguien? ¿Su corazón, su mente, su alma? Pídele que te hable de cuando nació. Lo que te cuente no será la verdad: será una historia. Y nada es tan revelador como una historia."