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martes, 31 de enero de 2012




Seguir fuerte, noches llorando hasta las tantas...por conseguir tu sueño lucha con quién haga falta. Cada vez que te caes al suelo te levantas con más fuerza.  Y sin miedo, lucha aunque las cosas se te tuerzan.
Una voz del cielo me dijo una vez  que si caigo al suelo me levantaré.
Ahora solo vivo pa' alcanzar mi sueño, con fuerza y empeño lo conseguiré. 
[...]
¿Acaso estabas tu cuando de pequeño escribía en mi cama? ¿Acaso me enseñaste tú a levantarme del suelo
La vida viene, igual que viene se va, no espera nadie, no sirve de nada ya mirar atrás, porque ya es tarde. 

domingo, 29 de enero de 2012

Insignificante: Pequeño, sin importancia, despreciable.


En el corazón de Canadá se encuentra una insignificancia, cuantas veces nos habremos comparado con la cabeza de un alfiler frente al mundo, aún más insignificante, casi inexistente. 
Solo sabía que estaba ahí por el eco de los latidos del corazón en las paredes, miraba el horizonte, el lago Louise para ser exactos. 
Buscaba esa paz que para encontrarlo los humanos crean guerras, que luego les ponen nombres que harán historia. Y en su cabeza, gritaba: 


- ¿Por qué hacemos todo lo contrario para conseguir lo que deseamos? ¿qué sentido tiene?- Preguntaba. Lástima que nadie pudiera escuchar sus labios rojizos, exceptuando algún filósofo echo polvo tras ser enterrado por el paso de los años y las catástrofes, como no. 
Esta pequeña mota de ojos pardos, escudriñaba las esquinas de su casa, pensando perderse, en ocasiones no sabía donde estaba. 


Su sueño despertaba por las noches, empujándola a posar los pies sobre el frío suelo y no reconocía su propia habitación, acariciando las paredes y no encontrando absolutamente ningún interruptor para luz. ¿Por qué viajamos sin quererlo al pasado, cuando las cosas eran de otra forma, por qué viajamos para perdernos? Se preguntaba cada vez que se perdía en su propia jaula de pocos metros cuadrados. Siempre optaba por regresar a la cama y volar, allá donde los sueños se hacen realidad, o por lo menos así lo crees, ya que nunca te preguntas soñando: ¿Qué hago soñando esto si la realidad no tiene ni pizca de similitud? Digamos que somos conformistas o vagos, quizá sea mitad y mitad. 


Porque iba a escribir en mi diario de temas absurdos si lo que me ronda en mente es la perdición, en todos sus sentidos, claro esta. Siempre perdiéndome para volverme a encontrar y siempre buscándome aunque sepa que realmente estoy perdida. Viviré conmigo misma de por vida, por ello he de conformarme, que palabra tan vaga.

viernes, 27 de enero de 2012

La discordante discordia:



¿Cuántas veces se nos ocurrirá imaginar una imagen, un acto, para unas palabras, aunque para otro humano no tenga la más mínima similitud? Quizá a ti te recuerde a las garras de un gato deslizándose por las cortinas, una tiza rascando una pizarra, engranajes chirriantes, romper con los dedos una hoja de papel... somos libres, un nido para la imaginación, donde se depositan pájaros en nuestras cabezas, que más tarde tendrán otro sentido. 
Si dicen que relacione un acto con "discordante discordia" recuerdo un violín desafinado y un violinista loco de atar, siendo uno en completa armonía. ¿Pues donde se encuentra la armonía en esa pareja desenfrenada? Solo se escuchan palabras, de las cuales se sonsaca un "discrepo". ¿Por qué? Fácil, ¿qué sería de la armonía sin una contradicción a su palabra?
El bien y el mal, sonrisa y lágrima, miedoso y valiente, humano e inhumano... ¿qué es la discordante discordancia? ¡Es una caja! 

Tan sencillo como esto, verás, tanto el acuerdo como el desacuerdo parten de una misma caja en la cual puedes estar de acuerdo o no, pero si no hubiera una de las dos, ¡no tuviéramos sentido alguno! ¿Cómo iba a haber bien? No poseería ni nombre, porque no hay otra palabra que discrepe su significado, no la hay. 

¿Y sin sonrisas? Lloraríamos, pero sería algo normal, no tendremos "algo" para crear una sonrisa, ¿qué es una sonrisa?

Un mundo de valientes, me equivoco, un mundo de nada ni nadie. ¿Valientes para qué? Son inútiles en su conjunto, nadie tendría miedo, ¿por qué deberíamos tenerle en alguna ocasión, si no existe ni existió?

Cajas y cajas, sacamos una caja y somos otra. Auténticas matrioskas, acabaríamos rendidos de sueño mientras otros quizá, descubrirían el insomnio, ¿pero para qué? Quizá piensen que es lo normal, no poder dormir por las noches y no abrir los ojos durante el día. 
Ansiamos contradicciones, algo...sí, algo que le de sentido a nuestro cuerpo de cerilla que se consume. 

¿Qué es una caja? Es el país de donde parten las ideas y de esas ideas salen acuerdos y desacuerdos. Luego ya viene tu personalidad si tienes y tu forma "de ver el mundo". 
Discordante discordia: Ves el mundo a tu manera, todos le ven a la suya. Pero algo no esta presente, una manera de ver el mundo para todos.



miércoles, 25 de enero de 2012


Tan sencillo como cerrar los ojos, respirar ese olor a té recién sacado de la tetera y recordar viejos tiempos con un cuadro de juventud entre manos.
Puedo presumir de haber conocido a la mujer más hermosa, con los labios rojos y los ojos marrones con un haz azul. Apasionada por antigüedades, que escribía día tras día en su diario de cuero oscuro y en todas sus páginas no deja de nombrar a su hija, por es quien la acompaña en cada letra. Sentándose a su vera y solo escuchando, siendo fría pero sintiendo algo especial por su madre, tanto que daría la vida por ella. 
Esa mujer, probó la fuente de la eterna juventud, ya que no envejece con el paso del tiempo, sigue siendo bella y sin arrugas, digna de admirar. Su sonrisa brilla con o sin luz.
Su gran debilidad es la cultura japonesa, sus jardines, casas, ríos, pureza y meditación. Sería su sitio predilecto en una larga lista de viajes. Ella y su meditación, es agua, agua pura y transparente. 
Desgraciadamente aún me ronda su diálogo con mi persona: 
- ¿Enserio creías que era guapa?...
- Sin dudarlo, mírate, mira que ojos, que pelo, que pestañas, que cara tan dulce... ¡mírate!


Mi madre nunca escuchará de mi boca lo que siento por ella, soy así, lo ve con el tiempo. Y morirá sabiendo todo y más de lo que sentí por ella.

lunes, 23 de enero de 2012

Lluvia:

Hoy es uno de esos días grises, en el que antes de especificar su color, aún en la fase final de "somnolencia matutina", entreabres los ojos adormilados y te estremeces por la calidez de tus sábanas. 
Despiertas forzosamente los párpados y percibes los resquicios de luz nívea que penetran por las rendijas de la persiana. Pensando, hoy es otro detestable día de sol, pero nos equivocamos o por lo menos yo. Hoy es uno de esos días lluviosos y grises, donde no ves más allá de tus narices por la niebla, hoy, es uno de mis días predilectos. En los que abro la ventana aunque haga más frío que en el mismísimo polo norte, aunque esté el resto del día con la nariz roja. Es mi día y a pesar de despreciar la rutina, soy feliz. 

Cuando el cielo es gris y la lluvia humedece hasta los huesos, cada recoveco de la ciudad es mi hogar, mi dulce hogar. Danzando por los adoquines y oliendo... ese olor que respiras cuando llueve, no sé describirlo, haciendo acrobacias y precipitándome con una sonrisa y en el centro del charco, a pies juntos. Escabullendo mis pupilas y pies de miradas que desprecian y susurros de infelices. 
Llegar a casa y correr empapada hasta mi jaula, coger mi adorado diario de mariposas (ese ser vivo tan increíble) escribir, escribir y escribir, hasta deje de escuchar el repiqueteo de la lluvia en mi cristal. Acabar de relatarme y dejar un hueco para unas pocas gotas de lluvia, estrujando el pelo con la punta de los dedos. A la larga no existirán, nadie excepto yo sabrá que existieron hace años unas cuantas gotas de un día gris lluvioso. Y sonreiré sabiendo que mi alma gemela me mire con curiosidad y se pregunte que diantres hago, solo con mirarme a los ojos descubrirá el porqué de mi sonrisa y se irá riendo tras el marco de la puerta.
Desgraciadamente, hoy no no están las golondrinas trajeadas en el nido de debajo del tejado, no es día para que los pájaros canten, pero si yo fuera pájaro lo hubiera hecho.
Otros desprecian mi día, no importa, pero prefiero no escucharles y ellos preferirán no oír mis motivos. 
Escribió la lluvia.

sábado, 21 de enero de 2012

Asfixia:


Nada tan suculento como un corsé oprimiendo nuestras costillas. 
Asfixiando la respiración de un corazón trémulo. Las lazadas enredadas en desorden como las absurdas ideas que rondan por tu cabeza al intentar buscar un porqué, un porqué que carece de más cosas además de sentido. Esto ocurre cuando la equivocación se desliza entre tus sábanas, de la cabeza a los pies. Encontrando un cuerpo frágil y una mente recelosa. Se topa contigo cual perdición en laberinto. Alcanzando tus labios y saboreando en ti su victoria. 

Desgraciadamente, somos humanos. Y el pasado es presente, cuando renace de las cenizas con una calidez que más tarde será aquella que te haga arder por dentro y que en tus pupilas refleje la imagen del fuego. Más vivo que nunca, más ardiente de tus deseos. Siempre consigue de ti lo que quiere, quizá lo sabes y quizá no. 

No se basa en la sencillez de cerrar los puños, apretar los ojos, respirar con fuerza, contar unos cuantos segundos, expulsar el aire, destensar los puños, abrir los ojos y seguir adelante. NO
Se basa en perseguirte por la ciudad que pises, siendo tu error; podrás cambiar de ciudad e intentar ser quién no eres, ser una completa desconocida para ti y para la insaciable sociedad (siempre pedirá más de ti), eso no cambiará para que viva y lata con tu corazón en perfecta armonía. Siempre seréis los últimos tanto tú como tu desacuerdo. 

Si gritas en un callejón sin salida será ese eco que retumba las paredes y hace que el suelo tiemble, equivocación. 
Estamos totalmente equivocados si pensamos que no somos un laberinto y aseguramos "esta todo controlado", no tenemos control excepto si hablamos de tiempo, respecto a equivocarnos... lo hacemos a cada paso que damos, más tarde pensamos. "Pienso luego existo", "Me equivoco luego pienso en mi razón de existencia".

viernes, 20 de enero de 2012

Phare Alexandrie:

Custodio las muertes.
Tuerto por la retorcida mente humana, dejo que mueran estos últimos a mis pies, exento de sentimientos hacia su raza. 
Las olas lustrarán los cuerpos cuerpos sucios de crueldad y sedientos de sangre. 

Invicto ante el holocausto, miraré la infinitud del mar, escribiendo años de poesía hasta vuestros días mas nuestra historia será una cruel maquinación de vidas y muertes. La historia esta muerta, pero cobra vida en la imaginación.La gélida tempestar duerme entre mis brazos cada noche, demostrándome mísera sus entrañas, acercarme a sus manos y bese sus asesinatos nocturnos. Más tarde, huye a mi vera sin que logre rozarle. Condenada a naufragios y náufragos. Guardando como tesoro cientos de almas y barcos. Audaz asesina. 

Mientras muero cada día para renacer de mis cenizas por la noche, buscando tragedias en la orilla del mar, aguardando a un ilustrado que logre conquistar mi razón para llevarla a su pensar. 
Explicarme el sentido de la vida y de mi existencia. Aguardaré hasta el fin de mis días a que el fin de la violencia caiga como una lluvia de estrellas sobre el mundo. Inundando a humanos e inhumanos. 
Larga vida Alejandría...


jueves, 19 de enero de 2012

I'm going away for a while.

 Cause I'll return as soon as possible. See I'm trying to find my place, but it might not be here where I feel safe.
We all learn to make mistakes.
 'Cause I'm just one of those ghosts, travelling endlessly'


Would someone care to classify, our broken hearts and twisted minds?
So I can find someone to rely on.


miércoles, 18 de enero de 2012

La antagónica presencia de los sueños:

Intenté huir de los miedos, su sombra me persigue allá donde pisen mis pies creo que alzando las alas puedo despistarla; pero no por mucho tiempo, pues caeré como un meteorito sobre la faz de la Tierra cuando hagan cosquillas al suelo con sus níveas plumas. 

Tiempo... siempre le pierdo intentando expresar mis miedos ante un espejo, cuando lo hago tengo la sensación de que me miro con mis propios ojos y suspira, ella no yo, como si estuviera harta de la rutina. Odiamos la amarga convivencia, en ocasiones brillan por su ausencia las decisiones que deseamos. 

Cuántas veces deseamos "cosas" que sonsaquen como única excepción nuestras sonrisas y nos consumamos por las noches, cuando solo la luna goza de albas pupilas, ahogando la lluvia en la almohada para que deje de llover. 
Mientras cautivos, el cálido olvido duerme nuestros párpados, antes de que caiga la última gota que colme el vaso del insomnio; este arrancará las sábanas y la ropa que nos da cobijo dejando nuestros cuerpos desnudos en Utopía, subsistiendo a la vida antagónica a los sueños. 

Hasta que céfiro roza tu piel y no sientes frío, entonces sabes que sueñas mientras vives, acabas de llegar al zenit de lo que un ser humano puede permitirse. Un viaje a la liberación con cuerpo de barco y alas de mariposa. Reconociendo el verdadero sentido de todo lo que te rodea, la novela que cruje bajo tu cielo (absolutamente todo excepto yo, tiene un sentido). Miro los dedos de mis pies dándome cuenta de la condena que arrastro mientras las finitas mariposas vivan, pues mi letargo durará tanto como ellas. A bordo del barco que no corta el mar si no vuela, puedo ser libre ¿pero cuál es el significado real de la preciosa palabra libertad?

Imagina qué es la libertad, entonces serás libre, cuando lo seas, sabrás el verdadero significado, pues nada es tan preciso como el corazón (la razón) de las palabras.



martes, 17 de enero de 2012

Sinfonía de los juguetes

Cuando imagino esa palabra muerdo el labio inferior, pues siempre me recuerda a travesuras incontables de las novelas que llevan su nombre. El cuco canta para mis oídos, la hora se aproxima no hay tiempo que perder, aunque desgraciadamente puede ser perdido. Mi as en la manga será ser de los pesimistas que cuchichean sobre optimismo, algunos lo llaman fé yo lo llamo mentira piadosa para satisfacer mi estado anímico. Humedezco la piel de los labios, abro la ventana con euforia; los pájaros asilvestrados no se atreven a cerner sobre mi cabeza, sin embargo el resquicio de sus voces causa escalofríos en la piel (aún continuo mordiendo mi propio labio). 
Con un hoyuelo sonsacado tras las comisuras apuro la velocidad de mis pies, rozando el límite de lo imposible, pues nadie sería tan estúpido de bajar las escaleras sin mirar. La madera crepita bajo mis pies, abro la puerta y el aire fresco se enreda y entumece mi cuerpo, absorta tras ver abundantes hilos colgados del cielo, busco más allá de las nubes para ver al guía de los juguetes. Toda marioneta necesita su sustento. Es como si hubieran echado una pizca de picardía al mundo, le hubiera echo cosquillas y deslizara de sus entrañas alegría en cuerpo de juguete. 
Estoy segura que si lo ves desde el otro lado del mundo, donde la noche dicen que cae junto luna y sus estrellas, tienes otra perspectiva paradójica. Ahí dicen que losoptimistas cuchichean de pesimismo.

sábado, 14 de enero de 2012

Ronco inverno:




"Por casualidad". Hace tiempo, años, cambié, salí de este mundo para ser mi Utopía, en vuestro mundo para ser Invierno.

miércoles, 11 de enero de 2012

Las trémulas alas de [co]razón


Hace tiempo me perdí en la ahusada soledad. En la noche más oscura que jamás imaginé su existencia y mucho menos, que estuviera presta a que unos ojos cualquieras gozaran de tal belleza. Al final de un callejón que susurraba poesía, escuché gritos exánimes. Mi corazón encauzaba a mi razón, no concebía el drama. Pues consciente era de los peligros sucedidos en cada recoveco de un lugar desconocido; pero un corazón siempre precede a la razón. 
Sus dedos asomaron por la esquina de piedra grisácea, en la cual una luz aterradora iluminaba dos curiosas pupilas. Blanca como la nieve y a su vez estremecedora. 
Cientos de alas revoloteaban el cielo, lo más extraño, es que eran el sustento humano. Si prestarais una pizca de vuestra atención, escucharíais el llanto del corazón tras la muerte de su razón. El aullido se enredaba por tu cuerpo, como un terso ovillo de lana; más tarde, fortalecido por tu inherente subsistencia, engendrando resquicios por la totalidad de la piel, acariciando la razón y desenterrando el quebranto, recorriendo las partes de un laberinto de La Felicidad: Primero olvidando su significado, más tarde la palabra y concluyendo con sentimientos y escenas de la vida (es difícil y tan sencillo como crear un color). 
Esos cuerpos coexistían en sus muertes, en un farsante cielo que arrancaba estrellas de sus mejillas. 
Me encuentro exactamente en el distrito de los sueños, en la calle Las Almas. Atónita entre tantas Almas, perdida con mi sombra y sintiendo un escalofrío en los tobillos. Observé qué era lo que recorría mi cuerpo, un aullido. Cuan más miedo poseas y más pesimistas sean tus pensares, este te irá devorando a la rapidez de los latidos de tu corazón. Grité, mi voz salió de mi interior en forma de rosa blanca, en el extremo blanco. Congelando el finito callejón...
- Solo logro recordar sus ojos clavados en mi cuello, pues la realidad me despertó.




lunes, 9 de enero de 2012

AZ:




Renazco cual cerezo en flor, dejándome llevar por una suave brisa gélida. 
Acariciando el viento desde el grandioso Mercury Comet (mi coche predilecto). Con la sencillez de soltar una mano del volante (tan solo una, dos sería de locos). Cerrando con pesadez los párpados y abrirlos con una tierna sonrisa dulzona. 
Huyendo por carreteras polvorientas de la ansiosa ciudad que me busca. Cuando acelero, siento como mi razón despeja la niebla grisácea creada por el humo de la ciudad. Respiro, llenando los pulmones del aire que un pájaro necesita para ser libre o por lo menos, estar en libertad consigo mismo. 
Mis ojos color ambar viejo, se deleitan al ver como el sol sucumbe a los encantos del Monument Valley. Rojizos, carmesíes, dorados y sombras surcan mi piel, aportándome un calor irresistiblemente acogedor. "Honey, I'm home".
Solos tú y yo, el cometa de mis sueños. Una fotografía digna de admirar, algo tan mágico como capturar el tiempo. 
Si tuviera en mis manos una libreta, capturaría versos cobrando vida a la que ningún día fue Vida Winter. De la "A" a la "Z", letra por letra, palabra tras palabra. Y así un finito laberinto sin pérdida, lleno de pensamientos, sueños y sentimientos. "My beloved ArizonaHow many people left in your custody?". Aparco el Comet con la sensación de haber perdido algo por el camino, pero sin suficiente importancia como para volver a recorrer el pasado del pisado. Y sin llegar a rozar la puerta con los nudillos, percibir una leve presencia de rostro familiar, "little Maddie, you're my mirror..." y preguntarle con dulzura, "How this grandfather Lloyd?
He is seated in his chair, wiping his glasses...
Afortunadamente, your delicate heart still alive.


jueves, 5 de enero de 2012

Skyscraper's nightmore:

Dicen que vivo en un cuento de hadas, en el cenit de Nueva York; se equivocan. Esos catastróficos intelectos se equivocan. 
Por las noches intento dormir, agoto mis fuerzas hundiendo mi cabeza en una almohada que no insonoriza el ruido de las calles. Mis ojeras llegan hasta el suelo y mis párpados rojizos no pueden mantenerse abiertos más de tres segundos seguidos.
Mi vida es un rascacielos, en lo más alto y en el cielo vacío. Me ahogo en el vaso de agua que crearon mis propias manos. 
El único viaje a la libertad, es la lectura. Los versos tan solo son mi pasaporte pues el resto es pura imaginación. 
Vuelvo a las andadas de otra noche con insomnio, solo se me ocurre regocijarme de lo poco que puede asistir el rascacielos, un horizonte increíbles, repleto de luces níveas. 
Aferré mi pluma y libreta y subí con paso silencioso, pero veloz, hasta la cúspide. Saliendo por una especie de trampilla mientras el viento azotaba con ternura mi tez. Boquiabierta, me senté sobre unas baldosas y recordé lo frívola que era por dentro. 
Si preguntaban sobre sentimientos elevaba los hombros hacia el cielo, con una mueca y los dejaba caer. Añoraba la compañía de un gato incluso. Suspiré y las vivencias de cientos de cuerpos humanos vinieron a mi cabeza, todo lo que escribía hablaba de felicidad, cuando yo tan siquiera poseía una pizca de tan sabrosa delicia. Arrojé mi cuaderno y pluma, melancólica y hundida por mi propio ser. 
Cual pájaro, me aproximé hacia el borde del abismo y loca de atar (pues creía que era una golondrina en pleno Nueva York), sobrevolé las nubes, precipitándome con una sonrisa al suelo. Dicen que cuanto más alto eres, mayor es la caída. Pero no tengo tiempo, para pensar a cuál caída se refieren. Y entonces, justo antes de colisionar contra el asfalto, despierto. Jadeante y con unas gotas de sudor surcando mi frente, veo que no duermo sola. Es más, creo que esa compañía lleva años a mi vera, pues su olor esta impregnado por doquier. Trago saliva y observo el cuadro, hecho con mis propias manos por mi propia cámara, "the third day of December", tras la pesadilla, aún recuerdo tus manos acariciando mi piel y todo lo que me rodea se vuelve cuerdo tras la contradicción que tenía en mente por locura. Susurras a mi oído "tranquila, ha sido una pesadilla", con la voz más aterciopelada de mi mundo.

lunes, 2 de enero de 2012

Utopía (III): P A R A D I S E

Realicé mi pequeña creación a temprana edad, pues sentía que el mundo que pisaban mis pies no era el idóneo; por ello creé mi Utopía, incrédula y subrealista erigió mi perfección. 
Desde una silla con vistas a la luna y una taza de té en mano, observé minuciosamente cómo el ser humano luchaba consigo mismo por el color de una piel, diferentes métodos de razonar y dinero. E incluso vi a grandes genios retractarse y otros, que nunca tuvieron primavera para florecer, abandonados en las calles. 
Estallé el vaso de té contra la pared, así es el detonador ser humano, destruyendo todo lo que hay en su paso sin importarle nada más y nada menos que la nada. Afán y afán, por fundar sus propias "justicias". 
La furia en Tierra algún día se estremecerá y no habrá soldado que gane su última Guerra. 
Por suerte, a pesar de tanto pesimismo encuentras grandes pequeñas personas. Pero, no entraré en detalles. Los humanos pueden acabar con sus vidas y libertades, podrán gritar que quitaron mi libertas y después reírse a carcajadas, pero mientras mi corazón me sustente ya sea cuerda o no, mi libertad sigue viva, conmigo. Ese es el gran poder de la imaginación, su clímax. Eres libre en utopías, excepto en tu mundo de esclavitud. 
Por ello sueño cada mañana con alzar la vista y encontrar la luna en mi ventana, con su continua majestuosidad. Escribir en el cielo mientras salen de mi cabeza los pájaros, siendo manchas de tinta en el cielo que mas tarde serán golondrinas. Acariciar con la yema de los dedos un piano de cola blanco, situado bajo una cúpula de cristal, desde la cual observo por las noches mi amado cenit. Ese es mi paraíso utópico, bueno, una pequeña parte de él.


domingo, 1 de enero de 2012

Pensando en voz alta:

 Acostumbrado a nadar en un mar que hierve, viendo a otros murmurar y judgar
¡creen conocerme!
 soy esa estrella que anhela tocar la tierra y caminar; mi libertad es secreta y mi libreta siempre esta incompleta
porque la mente de un poeta no se queda quieta.

Pensando en voz alta meintras pasan las horas, tanto tiempo a solas mientras sonríes y lloras,
no sé lo que el mañana traerá no pienso en ello.