Sentir el crepitar de la madera bajo mis pies. Pues me encuentro en un bosque, un bosque de marrones, rojos, amarillos y verdes.
Por suerte, el sol no tiene la tentación de buscar un resquicio para cegarme mis ojos, hoy es un día gris, lleno de mis nubes.
Aferro con la punta de los dedos las mangas del abrigo, encojo los hombros y bailo los brazos. Sin compás, sin música, sin estética, los pasos son dictados por la imaginación. Quizá me base en el viento y su naturalidad cuando cosquillea a las hojas; quizá sea viento y mis brazos hojas.
Escucho como rompen las nubes. Y el repiqueteo de la lluvia en mis mejillas, tengo la sensación de que mis párpados son cascadas y de que mis pestañas son el impulso a la velocidad.
Sonrío hasta formar unas dulces comisuras, después mis labios húmedos se entreabren. Y la locura y felicidad salen de la misma jaula, dando paso a su liberación.
Corro, como si supiera a dónde me van a llevar mis pasos. Como si buscara un destino; o él me encontrara a mi... sin rumbo y sin más brújula que mi catastrófico decimonoveno sentido de la orientación.
Exhausta, agotada, sedienta, húmeda y sonriente, me desplomo en el suelo, como el caer de una pluma del cielo, pero esta vez con una pizca de brusquedad. Aprisiono entre mis dedos la tierra empapada y percibo la fuerza a la que una vez llamaron Gea. Suelto el pedazo de tierra y estiro los brazos, como si de un ángel me tratara. Segundos más tarde una mota de "algo" entra en mis ojos, restriego mis nudillos contra los ojos y el dolor se esfuma, he creado magia.
Es mentira, mágico es el momento en el que yo salgo de mi propio cuerpo, cerrando los ojos, cojo el vuelo con mis alas al que llaman el mundo de los sueños. Allí todo es perfecto, puedo describir y escribir el Otoño en las paredes y tachar al igual que un carcelero los pocos días que quedan para mi añorado Invierno. Presa de mi presencia en el tiempo.
Solo sé que desperté en un bosque, mi bosque. Creo recordar que todo era... "mío".
Por suerte, el sol no tiene la tentación de buscar un resquicio para cegarme mis ojos, hoy es un día gris, lleno de mis nubes.
Aferro con la punta de los dedos las mangas del abrigo, encojo los hombros y bailo los brazos. Sin compás, sin música, sin estética, los pasos son dictados por la imaginación. Quizá me base en el viento y su naturalidad cuando cosquillea a las hojas; quizá sea viento y mis brazos hojas.
Escucho como rompen las nubes. Y el repiqueteo de la lluvia en mis mejillas, tengo la sensación de que mis párpados son cascadas y de que mis pestañas son el impulso a la velocidad.
Sonrío hasta formar unas dulces comisuras, después mis labios húmedos se entreabren. Y la locura y felicidad salen de la misma jaula, dando paso a su liberación.
Corro, como si supiera a dónde me van a llevar mis pasos. Como si buscara un destino; o él me encontrara a mi... sin rumbo y sin más brújula que mi catastrófico decimonoveno sentido de la orientación.
Exhausta, agotada, sedienta, húmeda y sonriente, me desplomo en el suelo, como el caer de una pluma del cielo, pero esta vez con una pizca de brusquedad. Aprisiono entre mis dedos la tierra empapada y percibo la fuerza a la que una vez llamaron Gea. Suelto el pedazo de tierra y estiro los brazos, como si de un ángel me tratara. Segundos más tarde una mota de "algo" entra en mis ojos, restriego mis nudillos contra los ojos y el dolor se esfuma, he creado magia.
Es mentira, mágico es el momento en el que yo salgo de mi propio cuerpo, cerrando los ojos, cojo el vuelo con mis alas al que llaman el mundo de los sueños. Allí todo es perfecto, puedo describir y escribir el Otoño en las paredes y tachar al igual que un carcelero los pocos días que quedan para mi añorado Invierno. Presa de mi presencia en el tiempo.
Solo sé que desperté en un bosque, mi bosque. Creo recordar que todo era... "mío".
