Suburbio

Los suburbios son el humo del olvido, el rugido casi extinto del ardor de un corazón, el gentío temía los cocodrilos de las alcantarillas y era tan absurdo que las palabras del humano desgarraran como sus fauces, que las hicimos nuestro lecho romántico.

Poesía negra busca mente que amar

Anunciábase en cada recoveco del suburbio, cual mujer temiendo morir en soledad. No quería hacerse a la idea de que no iba a encontrar a quién amar, y quién la amara. Algo muy humano, para ser poesía, pues dígame quién de corazón de hierro no piensa en soledad a quién contar sus tormentos para que amanezca el vacío, y con el cesar de la lluvia sentirse digno del brillo de los ojos del alma (filosofía de Platón). 

Ansía que estas ruinas no sean una fábrica de sueños consumida por el tiempo feroz, no pienses que puedes ser, haz que seas. Quizá en un futuro no eches la vista atrás con recelo, quizá tu cabeza susurre mírate fabricaste sueños y fíjate, ¡quién te hizo poesía!

Poesía en el corazón para la persona que llevaba en él el invierno.
Este invierno la poesía encontró a quién amar pero sincera ante la voz de la verdad, se dijo a sí misma:
- Te amaré, a ti y a otros muchos, soy como el amor siempre presente y diferente en cada corazón. Pídeme que me quede y por su puesto que lo haré, nunca seré tu media naranja porque tú y yo somos uno. 
Mírame a los ojos cuando veas tu reflejo en el espejo, piénsame en noches en vela, escríbeme en tus reflexiones bajo un flexo, llórame entre hojas de papel mojadas, dime que me amas pero que sepas que no diré lo mismo.
Somos poesía en el suburbio, somos quienes mejor nos conocemos y a veces somos tan ingenuos de pensar que nuestra poesía nos comprende y es que ella, somos.
Pregúntate un por qué.

El suburbio estremecedor,
el alba en los cristales de los rascacielos
de los Ángeles, el calor
de la luz en nuestros corazones ciegos.
Míranos brillar, es sobrecogedor,
parecemos hechos de nuestros sueños.